ALGUNOS POEMAS

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70.000

 

70.000 bombillas se han usado en la calle Gran Vía de Ribadesella

para celebrar el descenso de su río,

70.000 dólares debe Paulina Rubio a su excasero

tras dos meses sin pagar el alquiler de su casa de Miami,

70.000 euros reclama Gabriel Rufían por injurias,

70.000 euros estafados en un casino de Arrecife.

Estos son los 70.000 que nos lanzan las bocas que controlan el mundo,

estos son los 70.000 de google,

los 70.000 de la inteligencia artificial,

los 70.000 que el planeta escucha como única verdad,

los 70.000 que van a quedar para la historia.

Es un acto de resistencia hablar de otros 70.000. Resistamos.

70.000 muertos en la franja de Gaza.

Ojalá supiese todos sus nombres para recitarlos uno a uno

aunque eso me llevase 70.000 minutos

y me quedara solo en esta plaza

durante 49 días y 49 noches.

No se puede edificar la paz sobre 70.000 cadáveres,

no se puede edificar de nuevo un país

sobre los escombros en los que residían 70.000 cadáveres,

no se puede triturar el hormigón que hay en las calles

junto a 14 millones y medio de huesos

para cimentar los nuevos edificios junto a las playas,

esas playas que no recibirán del mar las caracolas,

que traerá el rumor del viento 70.000 nombres recitados uno a uno,

que no hay presidente en el mundo,

ni loco ni asesino,

que pueda controlar el viento y las mareas.

 

En nuevo afán de búsqueda, otros 70.000 me devuelven la esperanza:

70.000 manifestantes por Gaza en Barcelona.

Y pienso en 70.000 ciudades

con 70.000 manifestantes

recitando uno a uno los 70.000 nombres de los muertos,

y ya no me siento solo en mis 49 días

y 49 noches.

70.000 puños arriba,

70.000 voces que gritan,

70.000 kilos de comida,

70.000 litros de agua,

70.000 camiones,

70.000 flotillas si es preciso.

Y 70.000 años de cárcel para cada uno,

70.000 años de soledad como castigo,

que la historia es otra

y nosotros resistimos.

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SEIS POETAS EN ALBOLOTE

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CALOSTROS

                                       A mi madre

 

Puede ser

que la pasión por escribir,

por vivir de esta manera,

este ser tan transferible en la emoción,

puede ser incluso el color con que miran estos ojos,

todo transmitido genéticamente

en un calostro.

Qué emoción de matriarcado

si la lactancia vital

fuese el origen,

el mundo construido por el hecho simple de mamar.

Puede ser el calostro la metáfora perfecta

del poder ignorado de las madres,

los pechos detentores de memoria de la especie,

transmisores del valor natural que nos conforma,

mamar para dar las gracias,

mamar para construir camino,

mamar para ser persona y ver en todos la persona que mama,

la ciudad que mama, el país que mama,

la humanidad completa que mama,

una explosión que se convierte

en vía láctea materna en todos los universos.

La vida transmitida en un calostro,

la madre como diosa creadora natural,

que ya lo decían los antiguos.

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PRE SENTIMIENTO

 

Sabes esas veces que yo se

que voy a verte

y se convierte la frente

en un palpitar la sien

                                    siento

que voy a explotar por dentro

convertido en firmamento

que me animan las galaxias

que el sol se me pone en pie

                                    pienso

que quizás no lo merezco

y por un instante atardezco

y me consumo, convierto en humo

mi previsión de encuentro

                                    entro

entro de nuevo al sol, entro, abandono el frío

me cobijo en la certidumbre

en una desnudez que alumbre

mi saber, presentimiento

                                    miento

que no hay pre

que no hay tiempo anterior

momento previo

que es solo amor

                                    y amordazo

el devenir postrero

el cántico agorero

que solo quiero amor

                                    y amordazo

mi boca temblorosa, que se enreda poco a poco con tu pelo.

 

 

 

 

 

AMVERSOS

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PASTOR DE CELOSÍAS

 

A veces te pintas de amarillo

y siembras de ventanas las paredes,

sueltas la luz que retenías

a tu espalda

y me llamas por mi nombre.

Y yo que soy pastor de celosías

me aturullo y me tropiezo en los balcones

y en los cuartos que me llegan como el agua.

Finalmente te descubro derramada

en aquel colchón que rescatamos de la espuma.

No era nada,

me formulas con la mano recorriendo la almohada.

Es que me aburría.

Y el brillo de los ojos va prendiendo

poco a poco y luego estalla.

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SI LA RISA TUVIERA

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Si la risa tuviera color de escarcha,

tul de noviembre,

sal de primavera…,

si tuviese la risa la luz que emana

la línea clara

en horizonte,

qué dulce el resplandor,

cuanta claridad de seda.

 

Si la risa tuviese la voz del agua,

silbo de viento,

clamor de enredadera…,

si tuviera la risa el son

de un eco en la tormenta,

un pájaro cantor,

la ola y las mareas,

qué perenne el rumor,

cuántas noches en vela.

 

Si la risa tuviera el tacto del aire

cuando en la tarde refresca,

si tuviera el relente

del otoño y de la tierra

cuando llueve,

el hielo gris

y el cuarzo transparente,

cuánta paz en la cueva,

cuánta nieve en la sierra.

 

Si la risa tuviese filo de espada,

lengua que cabalga,

mar que penetra en la garganta...,

qué dulce la muerte,

qué placentera.

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EL DICCIONARIO DEL ALMA

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BOCA

 

Y en tu boca se inicia la palabra

como perla virginal en la espesura,

y antes de que el hombre la revista de cordura

la atesoro con vigor en las entrañas.

 

Y de tu boca el son que ha de nombrarme,

la ondulación del llanto en la sirena,

y cómo la melosa placidez de mi descanso

emigra al escurridizo afán por devorarte.

 

Tu boca de apretada pasión al desconsuelo,

con la quietud rugosa de boca impacientada

y el desvelo de la espera como espino

de sal en la garganta.

 

¡Ay tu boca de mar y carcajada!

Tu boca de puerto y gaviota,

de arena blanca, boca de espuma.

Tu boca de bruma en la alborada.

 

Que se ausente el rumor del viento de tu boca,

ni el eco acompasado de un latido,

que ha llegado el momento de la tregua,

que he de dormir tu boca con mi boca.

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DISTANCIA

 

La distancia no se marca en kilómetros,

se marca en besos:

a mil besos de tu boca…,

me faltan tres besos…,

te estoy besando.

 

La distancia no se cuenta en tiempo,

se cuenta en besos.

No digo: llegaré en dos días.

Digo: estoy camino de besarte…,

te estoy besando.

 

La distancia no se mide en éxtasis,

se mide en besos.

No me muero por verte,

no estoy loco por tenerte entre mis brazos…

Estoy comiéndote a besos,

te estoy besando.

 

 

 

 

 

​​​​​TIEMPO DE SERPIENTES

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CANCIÓN URGENTE

 

Se me hace urgente escribirte

para que no me olvide.

Se me hace urgente saludar esta mañana

tu rostro terso y ajado y brillante y arrugado

como bolas de papel entre mis manos,

tu rostro ancestral y nuevo, y el claro y el oscuro

que me observan con el iris

rodeado por el mar del mismo blanco.

 

Se me hace urgente preguntarte,

saberte  en esencia o sólo un poco

para no perderte,

que me pierdo la vida y la vida me es urgente.

 

Se me hace urgente la historia,

el mundo que me gira,

la piel que me habita y me conforma.

Se me hace urgente mirarte,

inspirarte con los dientes abiertos,

comerte.

 

Se me hace urgente esperarte.

Buscarte, en realidad, se me hace urgente.

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SONETO A LOS VALIENTES

 

Le ha llegado la hora a los valientes

de golpear primero y hacia el pecho,

ser visionarios, adueñarse el tiempo

y el espacio y el calor de los ausentes.

 

No hay escusa en la falta de costumbre,

ni escudos en la edad que me sostiene,

no hay burladero en esta plaza urgente

ni trincheras ni vientos que me tumben.

 

Ha despertado el canto en su camisa,

el canto que arrebata los caminos

y los vuelve al color de quien los pisa.

 

Han despertado el pájaro y la brisa,

luna de muerte y tafetán de espino,

para sembrar de luces las cornisas.